La moderna mondo starigis altaron al varoj kaj postulis, ke ni surgenuiĝu antaŭ ili — tamen estas tiuj, kiuj ankoraŭ marŝas rekte. Estas tiuj, kiuj vidas, malantaŭ la lumigitaj butikfenestroj, la malsatan ombron de sistemo, kiu konsumas nin dum ĝi ridetas. Ni vivas ene de maŝino, kiu transformas ĉion en artefaritan briletaĵon: pakitajn dezirojn, plastigitajn revojn, estontecojn vendatajn laŭpage. Kaj dum la falsa lumo flagras, konsumado formanĝas nin de la randoj, maĉas nian aŭtonomecon, kaj nutriĝas je ĉiu sekundo, kiun ni perdas, kredante, ke al ni mankas io, kion nur ĝi povas provizi.
Sed estas fendeto. Frakturo. Ia subtera spiro. Kontraŭkonsumado estas tiu vento, kiu blovas, kiam la tuta mondo diras al ni silenti. Ĝi ne petas permeson — ĝi interrompas. Ĝi estas la poezio de “ne” dirita kun la forto de iu, kiu retrovas sian propran akson. Ĝi estas rifuzo, kiu fendas la poluritan surfacon de la merkato kaj malkaŝas la fenditan betonon sube. Konsumado volas, ke ni estu obeemaj, sed rifuzo naskas lingvon el ŝtono, severan verbon, klarecon, kiu mordas. Ĉar ĉio, kion ili nomas “neceso”, gustas kiel trudado. Ĉio, kion ili nomas “progreso”, estas nuancita per la grizo de elĉerpiĝo. Ĉio, kion ili nomas “libereco”, havas katenojn tiel malpezajn, ke ni apenaŭ rimarkas ilin – ĝis iu tiras malrapide kaj ni aŭdas la metalon knari. Ni estas puŝitaj en koreografion, kiun ni ne elektis: aĉeti, forĵeti, ripeti. Kun ĉiu ciklo, ni perdas iom da aero, iom da horizonto, iom da haŭto. Kaj la sistemo – malvarma, pacienca – diras, ke tio estas normala.
Sed kontraŭkonsumismo estas la gesto, kiu ŝiras tra la lamao. Ripari ion, kiam la mondo postulas, ke ĝi estu rompita kaj anstataŭigita, estas nesubmetiĝema poezio. Kunhavigi tion, kion ili postulas, ke estu nur nia, estas simbola skandalo. Kultivi nian propran manĝaĵon, kiam ili atendas, ke ni aĉetu eĉ nian silenton, estas preskaŭ ago de spirita malobeo. Ĉi tiuj malgrandaj rifuzoj estas kiel ardaĵoj: ili ŝajnas sensignifaj, sed ili ekbruligas la nokton de dependeco. Kaj la sistemo scias tion. Tial ĝi timas.
Kaj poste venas la verda farso — la ekologia ŝminko, kiu provas maski la odoron de brulado. Ili vendas al ni daŭripovon kvazaŭ iu vendanta parfumon en fajro. Ili pendigas la vorton “konscia” sur produktojn, kiuj ekzistas nur ĉar aliaj lokoj fariĝis senkonsciaj. Ĝi estas teatro. Truko. Kartona alivestiĝo pentrita per espero. Sed la poezio de kontraŭkonsumo blovas sufiĉe forte por renversi scenarojn.
Kio vere minacas potencon ne estas la ŝrumpanta ekonomio — ĝi estas vivo kreskanta en aliaj direktoj. Aŭtonomeco ĝermas kiel fiherboj inter ŝtonoj; rezisto prosperas en la interspacoj; komunumo ĝermas kie ĝi ne estis atendita. Kaj ĉiu ĝermo, kiu aperas ekster la merkato, estas ofendo al la tutmonda konstruaĵo, kiu provas konvinki nin, ke sen ĝi ni estas nenio.
Konsumo volas esti la suno, ĉirkaŭ kiu ni orbitas. Kontraŭkonsumo estas la eklipso, kiu memorigas nin, ke ekzistas mallumo — kaj ke mallumo estas ankaŭ fekunda spaco, kie novaj konstelacioj povas esti imagitaj. Ĝi redonas al ni la aeron, redonas al ni la demandon, redonas al ni la mirindaĵon vivi sen etikedoj.
Ni ne estas ĉi tie por petegi panerojn de la sistemo, kiu formas malsaton. Ni estas ĉi tie por forpeli, en ni mem, la ideon, ke vivi estas konsumi. Kaj kiam tiu ideo falas, ĉio tremas. Ĉar en la momento, kiam ni ĉesas vidi nin kiel konsumantojn, ni reakiras ion, kion la merkato provis forpreni: la kapablon imagi mondojn, kiujn ĝi ne povas vendi.
Ni ne naskiĝis por la bruo de maŝinoj.
Ni naskiĝis por la plej malnova sono:
la sono de vivo forĝanta sian propran vojon,
eĉ kiam ili provas pavimi ĝin.
Kaj neniu varo estas sufiĉe granda por haltigi nin, kiam ni memoras tion.
En la lukto ni estas uloj dignaj kaj liberaj!
