Por Um “Incontrolável” da Coluna de Ferro
“NOSOSTROS”, o jornal diário da Coluna de Ferro em Valência, publicou este artigo em março de 1937, na véspera da militarização da coluna. Em 1961, foi ressuscitado por Burnett Bolloten em um capítulo dedicado à coluna em seu livro “A Grande Camuflagem”. Cerca de um terço do texto atual apareceu lá traduzido. O restante do artigo só foi recuperado em 1979, em uma edição bilíngue completa publicada pela “CHAMP LIBRE”. Uma tradução italiana apareceu dois anos depois. Até onde sabemos, havia pelo menos uma versão em inglês, reimpressa em 1987 pela “News From Everywhere”. Este é o texto que usamos. Ao longo do texto, as referências a “homem” e “homens” foram mantidas como estavam no original de 1937, embora a Coluna de Ferro, como muitas outras milícias operárias na Espanha na época, fosse composta por combatentes de ambos os sexos. A palavra “penitenciária” foi alterada para “prisão”, que é mais fácil de soletrar.
INTRODUÇÃO
Este texto foi escrito por um membro da Coluna de Ferro, uma milícia revolucionária ativa na Guerra Civil Espanhola. Foi escrito em resposta à iminente militarização das milícias pelo governo republicano. Isso significou sua reorganização nos moldes de um exército regular, com todas as hierarquias de patentes e tomada de decisões que isso implicava. A militarização foi um dos elementos-chave na consolidação stalinista do poder sobre a classe trabalhadora e contra a revolução. Eles conseguiram isso graças ao sucesso da ideologia antifascista dos republicanos, que persuadiu muitos trabalhadores a lutar pelo Estado em sua forma democrática contra o potencial Estado “fascista” e a abandonar a luta pela revolução. A Rússia stalinista queria o poder na Espanha para perseguir seus objetivos de política externa de longo prazo. Em última análise, Stalin estava mais disposto a conceder a vitória ao fascismo do que à revolução. Isso pode ser observado nas tentativas dos trabalhadores espanhóis, especialmente na Catalunha, de tomar o controle e coletivizar terras e indústrias, que o governo reprimiu ferozmente, e nos eventos de Barcelona em maio de 1937, quando tropas governamentais atacaram as milícias operárias armadas que controlavam grande parte da cidade. A derrota da Revolução Espanhola e a vitória de Franco demonstraram, como todos os levantes, revoluções e movimentos da classe trabalhadora desde então, que o Estado é nosso inimigo, independentemente da cor política que assuma.
UM DIA TRISTE E NUBLADO
Sou um condenado fugitivo de San Miguel de los Reyes, aquela sinistra prisão que a monarquia construiu para enterrar vivos aqueles que, por não serem covardes, jamais se submeteriam às leis infames ditadas pelos poderosos contra os oprimidos. Fui levado para lá, como tantos outros, para expiar um delito, a saber, por me revoltar contra as humilhações a que uma aldeia inteira havia sido submetida. Em suma, por matar um chefe político.
Eu era jovem e ainda sou jovem, porque entrei na prisão aos 23 anos e fui libertado, graças aos camaradas anarquistas que abriram os portões, aos 34. Durante onze anos, fui submetido ao tormento de não ser um homem, de ser apenas uma coisa, um número!
Muitos prisioneiros que sofreram como eu com os maus-tratos recebidos desde o nascimento foram libertados comigo. Alguns deles, uma vez na rua, seguiram seu próprio caminho. Outros, como eu, juntaram-se aos nossos libertadores, que nos trataram como amigos e nos amaram como irmãos. Com eles, formamos gradualmente a Coluna de Ferro; com eles, em ritmo acelerado, invadimos quartéis e desarmamos ferozes Guardas Civis; e com eles expulsamos rudemente os fascistas para os picos da Serra, onde agora estão presos. Acostumados a pegar o que precisávamos, apreendemos provisões e armas dos fascistas enquanto os rechaçávamos. Por um tempo, nos alimentamos de oferendas dos camponeses e nos armamos, não com armas que nos foram oferecidas de presente, mas com o que arrancamos dos insurgentes com nossas próprias mãos. O rifle que seguro e acaricio, que me acompanha desde o dia em que abandonei a prisão, é meu; pertence a mim. Eu o desfiz como um homem das mãos de seu antigo dono, e da mesma maneira obtive quase todos os outros rifles que meus camaradas possuíam.
Quase ninguém se preocupou conosco. O estupor da burguesia quando saímos da prisão ainda é compartilhado por todos. Em vez de sermos atendidos, em vez de sermos ajudados e amparados, fomos tratados como foras da lei e acusados de sermos “incontroláveis” por não subordinarmos o ritmo de nossas vidas, que desejávamos e ainda desejamos que fosse livre, aos caprichos estúpidos daqueles que, ocupando um assento em algum ministério ou comissão, se consideravam, de forma tola e arrogante, senhores dos homens. Também porque, depois de expropriar os fascistas, mudamos o modo de vida nas aldeias por onde passamos — aniquilando os brutais chefes políticos que roubavam e atormentavam os camponeses e colocando sua riqueza nas mãos dos únicos que sabiam como criá-la: os trabalhadores.
Ninguém, eu garanto, ninguém poderia ter se comportado mais adequadamente com os desamparados e necessitados, com aqueles que foram roubados e perseguidos a vida toda, do que nós, os incontroláveis, os foragidos e os condenados fugitivos. Ninguém, ninguém – desafio qualquer um a provar o contrário – foi mais afetuoso e prestativo com crianças, mulheres e idosos; ninguém, absolutamente ninguém, pode censurar esta coluna – que sozinha, sem ajuda e até mesmo obstruída, esteve na linha de frente desde o início – por falta de solidariedade, por ser arbitrária, por covardia ou negligência na batalha, ou por hostilidade para com os camponeses, ou por não ser suficientemente revolucionária, porque a ousadia e a bravura foram nosso padrão, a magnanimidade para com os vencidos nossa lei, a cordialidade para com os irmãos e irmãs nosso lema e a bondade e o respeito a estrutura fundamental de nossas vidas.
Por que a lenda negra que foi tecida ao nosso redor? Por que a ânsia insensata de nos desacreditar, uma empreitada impossível, quando tal descrédito só prejudicaria a causa revolucionária e a própria guerra?
Há — e nós, da prisão, que sofremos mais do que qualquer outra pessoa na Terra, estamos bem cientes disso — uma disseminação pronunciada dos valores burgueses por todos os lados. O indivíduo burguês de corpo e alma, personificação da mediocridade e do servilismo, treme diante da ideia de perder a paz e o sossego, o café e os charutos, as touradas, o teatro e a frequência às prostitutas; e quando soube da Coluna, a Coluna de Ferro, pilar da revolução no Levante, ou quando soube que a Coluna estava chegando a Valência, estremeceu e tremeu diante da ideia de ver sua vida mimada e miserável lhe ser tirada. E a burguesia — há muitos tipos de indivíduos burgueses e eles estão em muitos lugares — teceu incessantemente com os fios da calúnia as calúnias malignas com as quais fomos presenteados, porque eles, e somente eles, foram prejudicados e são capazes de ser prejudicados por nossas atividades, por nossa rebeldia e pelos desejos irreprimíveis que carregamos em nossos corações de sermos livres como as águias nos picos mais altos das montanhas, como os leões na selva.
Até mesmo nossos irmãos, que sofreram conosco nos campos e nas fábricas e foram vilmente explorados pela burguesia, ecoaram os terríveis medos desta e começaram a acreditar, por terem sido informados por pessoas que desejam ser consideradas líderes, que os homens que lutavam na Coluna de Ferro eram bandidos implacáveis. Uma onda de ódio, muitas vezes chegando ao ponto da crueldade e do fanatismo implacável, abriu um caminho rochoso em nosso avanço contra o fascismo.
Em algumas noites, nessas noites escuras em que armado e alerta eu tentava penetrar a obscuridade dos campos e o mistério das coisas, eu me levantava de trás do meu parapeito como se estivesse em um sonho, não para despertar meus membros dormentes, que tendo sido temperados pela dor são como aço, mas para agarrar meu rifle com mais fúria, sentindo um desejo de atirar não apenas no inimigo abrigado a apenas cem metros de distância, mas no outro escondido ao meu lado, aquele que me chamava de camarada, ao mesmo tempo vendendo meus interesses da maneira mais sórdida, pois nenhuma venda é mais covarde do que aquela alimentada pela traição. E eu sentiria vontade de rir e chorar, e de correr pelos campos, gritando e rasgando gargantas com meus dedos de ferro, assim como eu havia rasgado a garganta daquele chefe político imundo, e de destruir este mundo miserável em pedacinhos, um mundo em que é difícil encontrar uma mão amorosa para enxugar o suor e estancar o sangue que escorre das feridas ao retornar do campo de batalha, cansado e ferido.
À noite, transmitindo minha tristeza e dor aos homens, meus camaradas anarquistas ali na áspera Serra, amontoados em pequenos grupos sob os olhos vigilantes do inimigo, quantas vezes uma voz amiga e braços amorosos restauravam meu amor pela vida! E cada vez os sofrimentos do passado, com todos os horrores e tormentos que atormentavam meu corpo, eram lançados ao vento como se viessem de uma era distante, e eu me entregava alegremente a sonhos de aventura, contemplando com imaginação ardente um mundo que eu conhecia não em vida, mas em desejo, um mundo que nenhum homem conheceu em vida, mas que muitos de nós conhecemos em sonhos. E sonhando, o tempo voava, e meu corpo resistia ao cansaço, e eu redobrava meu entusiasmo, me tornava ousado, e saía em reconhecimento ao amanhecer para descobrir a posição do inimigo, e… Tudo isso para mudar a vida, para imprimir um ritmo diferente a esta nossa vida; tudo isso porque os homens podiam ser irmãos e eu entre eles; tudo isso porque a alegria que brota uma vez sequer dos nossos peitos deve brotar da terra, porque a Revolução, esta Revolução que tem sido a luz guia e a palavra de ordem da Coluna de Ferro, poderá em breve ser uma realidade tangível.
Meus sonhos se desvaneciam como as nuvens finas que se elevam sobre a Serra, e meu desencanto retornava, apenas para dar lugar à noite; mais uma vez à alegria. E assim minha vida alternava entre tristeza e alegria, entre angústia e choro; uma vida alegre em meio ao perigo se compara àquela vida de escuridão e miséria na prisão escura e miserável.
Um dia — um dia triste e nublado — a notícia de que deveríamos ser militarizados desceu sobre os cumes da Serra como um vento gelado que penetra a carne. Perfurou meu corpo como um punhal, e eu sofri, antecipadamente, a angústia do momento presente. À noite, atrás do parapeito, a notícia se repetia: “A militarização está chegando!”
Ao meu lado, vigiando enquanto eu descansava sem dormir, estava o delegado do meu grupo, um aspirante a tenente; e dois passos adiante, deitado no chão, com a cabeça apoiada em uma pilha de bombas, dormia o delegado do meu século, um aspirante a capitão ou coronel. Eu… continuaria sendo eu mesmo, um filho do campo, um rebelde até a morte. Não desejei nem desejo cruzes, listras ou posições de comando. Sou quem sou, um camponês que aprendeu a ler na prisão, que viu a dor e a morte de perto, que foi anarquista sem ter consciência disso e que, sabendo disso, é ainda mais anarquista do que ontem, quando tive que matar para ser livre.
Jamais esquecerei aquele dia, aquele dia distante, em que a triste notícia chegou do cume da Serra, perfurando minha alma como um vento gélido, assim como jamais esquecerei tantos dias da minha vida de sofrimento. Aquele dia distante… Bah!
A militarização está chegando!
A vida tem mais a ensinar aos homens do que todas as teorias e livros combinados. Aqueles que colocam em prática o que aprenderam com os outros por meio de livros enganam a si mesmos; aqueles que colocam em livros o que aprenderam ao longo do caminho sinuoso da vida talvez estejam em processo de criar obras-primas. Realidade e sonho são duas coisas diferentes. É bom e belo sonhar, pois os sonhos são quase sempre uma insinuação do que deve ser, mas é sublime tornar a vida bela, tirar vida e moldá-la como uma verdadeira obra de beleza.
Vivi a vida em ritmo acelerado. Nunca experimentei a juventude, que, segundo li, é felicidade, gentileza e uma sensação de bem-estar. Na prisão, eu só sentia dor. Embora seja jovem como a idade, tornei-me um velho por ter vivido tanto, chorado tanto e sofrido por tanto tempo. Pois dentro da prisão quase nunca se ri; dentro da prisão, seja sob o teto ou a céu aberto, está-se sempre chorando.
Ler um livro numa cela, separado do contato humano, é sonhar; ler o livro da vida, tal como o guarda o apresenta a você aberto em qualquer página, seja para insultá-lo ou apenas para espioná-lo, é estar em contato com a realidade.
Um dia, por acaso, li, onde ou por quem não sei mais dizer, que não se pode ter uma ideia exata da redondeza da Terra sem tê-la contornado, medido, passado as mãos sobre ela, enfim, descoberto. Tal afirmação me pareceu ridícula; no entanto, aquela curta frase ficou tão gravada em minha mente que, de vez em quando, durante meus solilíquios forçados na solidão de minha cela, eu voltava a ela. A tal ponto que um dia, como se eu também tivesse descoberto algo maravilhoso até então oculto aos outros homens, senti a alegria de ter descoberto por mim mesmo que a Terra era redonda. E naquele dia, como o autor desconhecido, contornei, medi e passei as mãos sobre a Terra, minha imaginação iluminada pela “visão” da Terra girando no espaço infinito, parte da harmonia universal dos mundos.
O mesmo se aplica à dor. A dor deve ser pesada, medida, tocada, provada, compreendida e descoberta para que a mente tenha uma ideia clara do que ela é. Estive lado a lado com homens que, como mulas, puxavam uma carroça na qual outras pessoas viajavam, cantando e se divertindo. Ninguém sofreu; não houve nenhum estrondo secreto de protesto; eles consideraram justo e lógico que os condutores da carroça, por serem senhores, fossem os que puxavam as rédeas e seguravam o chicote nas mãos, e até pareceu lógico e justo aos meus companheiros quando o mestre os atingiu no rosto com seu chicote. Eles mugiram como animais, bateram os cascos no chão e partiram a galope. E oh!, que sarcasmo!, quando no final foram desatrelados, correram como cães rastejantes para lamber a mão que os havia chicoteado.
Qualquer um que não tenha sido humilhado, molestado; qualquer um que não tenha se sentido o ser mais infeliz da Terra e, ao mesmo tempo, o mais nobre, o mais bondoso e o mais humano, e que, durante esse momento de miséria, felicidade e força combinadas, não tenha sentido de repente uma mão fria agarrando seu ombro ou rosto, a mão de um carcereiro brutal querendo machucá-lo ou humilhá-lo; qualquer um que não tenha sido arrastado para o Buraco por rebeldia e, uma vez lá dentro, tenha sido golpeado no rosto e pisoteado, tenha ouvido seus ossos se estilhaçarem e seu sangue jorrar, até finalmente cair no chão como um saco de batatas; qualquer um que, tendo sido atormentado nas mãos de outros homens, não tenha sido dominado por um sentimento de impotência e reagido xingando e proferindo grandes blasfêmias, um primeiro passo para reunir as próprias forças novamente; Qualquer um que, tendo sido punido e insultuosamente abusado, não tenha se tornado consciente da injustiça de ser punido e da ignomínia de ser abusado, e se tornando consciente disso, não tenha proposto acabar com os privilégios que dão a alguns o poder de punir e abusar de outros; em suma, qualquer um, cativo na prisão ou cativo no mundo, que não tenha compreendido a tragédia de homens condenados a passar suas vidas cega e silenciosamente obedecendo ordens, pode jamais conhecer as regiões inferiores da dor ou a terrível cicatriz que ela deixa naqueles que devem beber, tocar e sentir a dor do silêncio e da obediência. Desejar falar e ficar em silêncio; desejar cantar e permanecer em silêncio; desejar desejar rir e ter que estrangular o mais fraco impulso com força bruta; desejar amar e condenado a nadar no lodo do ódio!
Morei em quartéis e lá aprendi a odiar. Estive na prisão e foi lá, estranhamente, em meio a lágrimas e tormentos, que aprendi a amar, a amar intensamente.
No quartel, eu estava à beira de perder minha personalidade, tão severo era o tratamento e a disciplina estúpida que tentavam me impor. Na prisão, depois de uma grande luta, recuperei essa personalidade, pois cada punição me tornava mais rebelde. Lá, aprendi a odiar todo tipo de hierarquia, de cima a baixo; e em meio ao sofrimento mais agonizante, a amar meus infelizes irmãos, embora mantendo puro e imaculado meu ódio pela hierarquia, alimentado pelo quartel. Prisões e quartéis significam a mesma coisa: tirania e livre rédea solta para os maus instintos de alguns, e sofrimento para todos os outros. Os quartéis não ensinam o que não é prejudicial à saúde física e mental, assim como as prisões não corrigem seus detentos.
Como resultado dessa experiência — honestamente adquirida, porque banhei minha vida em dor —, quando, à distância, ouvi murmúrios da ordem de militarização, senti meu corpo ficar flácido, pois pude ver claramente que o destemor guerrilheiro que eu havia adquirido com a Revolução pereceria, que a privação de todos os atributos pessoais pela vida na prisão e no quartel continuaria em seu lugar, e que eu cairia mais uma vez no abismo da obediência, no estupor animalesco a que conduzem tanto a disciplina do quartel quanto a da prisão. E, no parapeito, agarrando meu rifle com fúria enquanto observava o inimigo e o “amigo”, as posições avançadas e a retaguarda, xinguei como costumava xingar quando me arrastavam para o Buraco por rebeldia, e bem no fundo derramei uma lágrima como as lágrimas que costumavam me escapar, sem ser observada, quando eu estava no auge da minha própria impotência. E me ocorreu que os hipócritas hipócritas que gostariam de transformar o mundo em um quartel e uma prisão são os mesmos – os mesmos – os mesmos que ontem no buraco costumavam estilhaçar nossos ossos – os ossos dos homens.
Quartel… prisões… que vida desprezível e miserável.
Nunca fomos compreendidos, e essa falta de compreensão não nos recompensou com amor. Lutamos – e não há necessidade de falsa modéstia, que não leva a lugar nenhum – lutamos, repito, como poucos. Nossa linha de fogo sempre esteve na vanguarda, até porque, desde o primeiro dia, fomos os únicos em nosso setor.
Nunca houve alívio para nós e, pior ainda, nunca houve uma palavra gentil. Todos, fascistas e antifascistas e até membros do nosso próprio movimento — que vergonha! — nos trataram com aversão.
Nunca fomos compreendidos. Ou, ainda mais trágico, em meio a essa tragédia que nos envolve, talvez não nos tenhamos feito entender, porque, tendo suportado o peso de todo tipo de tratamento desdenhoso e severo por parte de apoiadores de longa data da hierarquia, desejamos, mesmo durante a própria guerra, levar uma vida baseada em princípios libertários, enquanto outros, para seu infortúnio e nosso, permaneceram subjugados à carruagem do Estado.
Essa incompreensão, que produziu enorme sofrimento em nossas fileiras, espalhou infortúnios em nosso caminho, e não apenas os fascistas nos consideraram perigosos, porque os tratamos como mereciam, mas também aqueles que se autodenominam antifascistas, gritando seu antifascismo até a rouquidão, nos viram da mesma forma. Esse ódio tecido ao nosso redor levou a confrontos dolorosos, a maioria dos quais – e sua baixeza nos faz revirar o estômago e apertar as mãos contra os rifles – ocorreu em Valência, quando certos antifascistas vermelhos abriram fogo contra nós. Se ao menos… bah!… Se ao menos tivéssemos impedido a contrarrevolução naquela época, antes que ela atingisse seu auge.
A história, que registra o bem e o mal que os homens fazem, um dia falará. E a história dirá que a Coluna de Ferro foi talvez a única coluna na Espanha que teve uma visão clara do que nossa Revolução deveria ser. Dirá também que, de todas as colunas, a nossa ofereceu a maior resistência à militarização, e que houve momentos em que, por causa dessa resistência, foi completamente abandonada à sua sorte, na frente de batalha, aguardando a batalha, como se seis mil homens, calejados pela guerra e prontos para a vitória ou a morte, fossem abandonados ao inimigo para serem devorados.
A história dirá muitas, muitas coisas, e muitas, muitas figuras que se acham gloriosas se verão execradas e condenadas!
Nossa oposição anterior à militarização baseava-se no que sabíamos sobre os oficiais. Nossa oposição atual baseia-se no que sabemos sobre eles agora.
Oficiais profissionais formam, agora e para sempre, aqui e na Rússia, uma casta. São eles que dão ordens, enquanto o resto de nós não tem nada além da obrigação de obedecer. Eles odeiam com todas as suas forças qualquer coisa relacionada à vida civil, que consideram inferior.
Eu vi – sempre olho os homens diretamente nos olhos – um oficial tremer de raiva ou desgosto quando falei com ele familiarmente, e conheço casos hoje de batalhões que se dizem proletários, cujos oficiais, tendo esquecido sua origem humilde, não permitem que os milicianos, sob pena de punição terrível, os chamem de ëthouí.
O exército proletário não está clamando pelo tipo de disciplina que significaria respeitar ordens de guerra; está clamando por submissão, obediência cega e a obliteração das personalidades dos homens.
Eu vivi exatamente a mesma coisa no quartel. Vivi de novo, mais tarde, na prisão.
Costumávamos viver felizes nas trincheiras. É verdade que víamos camaradas caírem ao nosso lado, que estavam conosco na guerra desde o início; além disso, sabíamos que a qualquer momento uma bala poderia nos deixar estendidos no meio de um campo – a recompensa esperada por um revolucionário –, mas vivíamos felizes. Comíamos quando podíamos e jejuávamos quando as rações eram escassas. E todos vivíamos contentes. Por quê? Porque nenhum de nós era superior ao outro, todos éramos amigos, todos camaradas, todos guerrilheiros da Revolução.
O delegado de um grupo ou centúria não nos foi imposto, foi eleito por nós. Ele não se considerava tenente ou capitão, mas sim um camarada. Nem os delegados dos Comitês, nem os coronéis ou generais de Coluna; eram camaradas. Costumávamos comer, brigar, rir e xingar juntos. Por um tempo, não recebemos pagamento, e eles também não receberam nada. Mais tarde, nosso pagamento foi de dez pesetas, e eles também receberam, e ainda recebem, dez pesetas.
A única coisa que aceitamos deles é sua comprovada capacidade, razão pela qual foram escolhidos; eles também são de bravura comprovada, razão pela qual são nossos delegados. Não há hierarquia, não há superiores, não há ordens severas, mas sim camaradagem, bondade e amizade entre camaradas, uma vida alegre em meio aos desastres da guerra. E assim, cercados por camaradas que acreditam que a luta é por algo, a guerra parece gratificante e até a morte é aceita com prazer. Mas quando você se encontra cercado por oficiais e tudo é hierarquia e ordens; quando em suas mãos você segura o soldo do miserável soldado, mal o suficiente para sustentar sua família na retaguarda, enquanto o tenente, capitão, comandante e coronel recebem três, quatro, dez vezes mais – sem contribuir com um pingo a mais de entusiasmo, conhecimento ou coragem – a vida tem um gosto amargo, pois você percebe que isso não é uma Revolução, mas alguns indivíduos se aproveitando de uma situação infeliz às custas do povo.
Não sei como viveremos agora. Não sei se conseguiremos nos acostumar aos abusos de cabos, sargentos e tenentes. Não sei se, depois de nos sentirmos homens no sentido mais amplo da palavra, nos acostumaremos a ser animais domésticos, pois é a isso que a disciplina conduz e a militarização implica.
Sabemos que para nós será totalmente impossível nos submetermos à tirania e aos maus-tratos, porque seria preciso algo menos que um homem completo para ficar docilmente parado, rifle na mão, engolindo insultos; estamos de posse, no entanto, de notícias inquietantes de camaradas militarizados tendo – como se recebessem pedaços de chumbo – que receber ordens de pessoas em muitos casos ineptas e, em todos os casos, hostis.
Costumávamos acreditar que estávamos lutando pela redenção e salvação, e aqui nos vemos caindo novamente na mesma coisa contra a qual lutamos: a tirania, o poder das castas e o autoritarismo mais brutal e penetrante.
Mas a hora é grave. Fomos apanhados — não sabemos porquê, e se soubéssemos, não diríamos nada agora — fomos apanhados, repito, numa armadilha, e temos de sair dela, temos de escapar dela o melhor que pudermos, pois há armadilhas a eriçar-se por todo o lado agora.
Os militaristas, todos os militaristas — e há fanáticos em nosso próprio campo — nos cercaram. Ontem éramos os donos; hoje eles o são. O exército popular, que nada tem de popular a não ser o fato de ser formado pelo povo, e isso sempre foi assim em todos os casos, não pertence ao povo, mas ao Governo, e é o Governo que comanda, é o Governo que dá ordens. Ao povo só é permitido obedecer, como é obrigado a fazer sempre.
Presos como estamos na rede dos militaristas, só há dois caminhos possíveis. O primeiro caminho leva à separação dos nossos camaradas, que há muito lutam juntos, através da dissolução da Coluna de Ferro; o segundo caminho leva à sua militarização.
A Coluna, a nossa Coluna, não deve ser dissolvida. A homogeneidade que demonstrou em todas as ocasiões foi admirável – falo apenas por nós, camaradas – o sentimento de camaradagem entre os nossos membros será considerado um exemplo brilhante na história da Revolução Espanhola; a bravura demonstrada ao longo de cem combates pode talvez ser igualada nesta luta de heróis, mas nunca será superada. Desde o primeiro dia fomos amigos; mais do que isso, fomos camaradas e irmãos. Dispersar-nos, partir em todas as direções, não nos vermos mais e não termos, como até agora, o impulso de lutar e vencer, tudo isso é impossível.
A Coluna, essa Coluna de Ferro que fez tremer a burguesia e os fascistas de Valência a Teruel, não deve ser dissolvida, deve continuar até o fim.
Quem pode afirmar que, em combate, graças à militarização, foram mais fortes, mais vigorosos e mais generosos para regar o campo de batalha com seu sangue? Lutamos como irmãos defendendo uma causa nobre; sonhamos nas trincheiras como irmãos compartilhando os mesmos ideais; avançamos corajosamente como irmãos aspirando a um mundo melhor. Dissolver-nos como uma unidade homogênea? Camaradas, nunca. Enquanto restar um século da Coluna, avante na luta; enquanto houver um único sobrevivente, avante para a vitória.
Ter que nos conformar com a aceitação de ordens de oficiais não eleitos será um grande mal, mas o menor de dois males. No entanto… Formar uma coluna ou um batalhão se resume quase à mesma coisa. O que não é a mesma coisa é ver que nos falta respeito.
Se o grupo de indivíduos que atualmente compõe nossa formação permanecer unido, seja como uma coluna ou um batalhão, o resultado será o mesmo. Em combate, ninguém será necessário para nos incutir entusiasmo, e em repouso, ninguém nos dirá o que fazer, porque isso não será tolerado.
Ou o cabo, o sargento, o tenente e o capitão serão de dentro do nosso movimento, nesse caso seremos todos camaradas; ou serão inimigos, nesse caso será necessário tratá-los como tal.
Coluna ou batalhão significarão a mesma coisa para nós, se assim o desejarmos. Fomos e continuaremos sendo, ontem, hoje e amanhã, guerrilheiros da Revolução.
O que acontecerá no futuro depende apenas de nós mesmos, da coesão que existe entre nós. Ninguém nos imporá outro ritmo; pelo contrário, nós imporemos o nosso ritmo aos que nos rodeiam, mantendo a nossa personalidade.
Camaradas, devemos levar uma coisa em consideração: a luta exige que nossa força e entusiasmo não sejam retirados da guerra. Seja em nossa própria coluna ou batalhão, ou em alguma outra divisão ou batalhão, devemos continuar a luta.
Se desfizessemos a Coluna, se nos desfizessemos e fôssemos posteriormente convocados, teríamos que marchar, não com aqueles com quem escolhemos, mas com aqueles com quem somos ordenados a marchar. E como não somos e não desejamos ser meros animais domésticos, poderíamos muito bem entrar em conflito com aqueles que, para o bem ou para o mal, são nossos aliados.
Seja qual for o nosso nome, Coluna, Batalhão ou Divisão, a Revolução, nossa Revolução anarquista e proletária, à qual contribuímos com páginas gloriosas desde o primeiro dia, nos convida a não entregar nossas armas e a não abandonar o corpo compacto que constituímos até agora.
Título: Um dia triste e nublado…
Autor: Anônimo
Tópicos: militarização , militar , guerra civil espanhola , revolução espanhola
Data: março de 1937
Fonte: https://web.archive.org/web/20120312172301/http://flag.blackened.net/revolt/spain/iron.html
